16. Piedras

Las piedras que dificultan el camino

se convierten en preciosas

bien escuadradas en un templo,

pero pierden la magia cuando abundan.

Y cuando abundan los colores

todo parece gris,

esa mota de mezcla de acuarela

que cayó en mi pierna,

ahora es de color mierda.

Las piedras me persiguen

y me alejan.

Cuando abunda la alegría

empalagan las sonrisas,

y millones de pájaros del paraíso

de gargantas de limón y miel

aturden los tímpanos de quienes buscan la calma.

Abundan las maravillas

y se convierten en rutina,

las piedras son sólo lisas paredes.

Por esto parece

que lo raro es lo sencillo,

y unos ojos de barrocos precipicios

no conmueven al poeta.

Y las piedras sólo obstruyen mis arterias.

Y por esto triunfan los imbéciles

que ofrecen lo de siempre,

porque abunda la originalidad.

Porque lo inteligente

es reinventar gilipolleces

y repetirlas por siempre,

y cuando cambies

            te criticarán por no saber quién eres.

Si las piedras hablaran…

15. Reanimación

Cabalgando con el viento a favor

me cuelgo de los pelos de mis sueños.

Enamorándome de las caricias

de mis sábanas solitarias,

vaciándome con los besos empapados de vino.

Olvidando que aún tengo espinas

clavadas en el culo,

salgo deslizándome por la puerta grande.

Cabalgando sobre un congelador de titanio,

hacia la costa de un mar bohemio,

para dejarme arrastrar por sus mareas.

Mordiéndome las manos

para no darle un tortazo

a la ignorancia disfrazada con ropa de marca.

Cabalgando sobre mi sombra,

apoyándome en mí,

confiando en mis dados de doce lados.

Me ducho cada minuto

con el ácido sulfúrico de la paciencia,

para no encomendarme a la ciencia barata

de un vaso de agua.

Si he de ahogarme,

que sea en una botella medio llena.

14. Ruido

Ruido, ruido, ruido.

Vocerío de humanos discutiendo de lo otros quieren.

Ruido político,

interferencias que no me dejan mirar la vida,

y la televisión es un amplificador desafinado.

Después de tanto ruido

he decidido encender el extractor

y quedarme en silencio con mi alter ego,

pero él también hace ruido.

Y discuto con él,

y nos peleamos por la última miga de pan,

por un grano de arena,

y caemos enzarzados rodando por la ladera

sangrando por las zarzas que pusimos.

Ruido de idiotas,

que se han creído que el mundo es lo que oyen,

y no se atreven a despegarse el amplificador de las orejas,

y pretenden que no me lo despegue,

y me tachan de utópico,

… interferencias.

Interferencias en el ruido

            de las antenas de quien maneja el tiempo,

y que le pusieron ruido a mi reloj,

para que no me olvide de que soy preso del segundero,

y que tengo que soltar el bolígrafo

para proseguir con mis obligaciones

y así contribuir a crear más ruido.

13. Un verso

Decidí describirte en un verso pero no me da tiempo.

12. Esos deseos

Esos deseos que me ciegan

y sólo los veo a ellos.

Esas legañas de los ojos verdes,

y las ojeras del insomnio.

Esas ganas de que me empujen contra el suelo,

y me coman a besos la inocencia.

Esa delincuencia de mis pensamientos,

y la violencia de mis pasos.

Esta cara desencajada,

esta cara manchada de descuido

y subrayada de tinta de vicios.

Toda mi ropa desordenada por colores,

que se arruga cuando ruedo por mis sueños.

Este pelo desigual de fosca silueta,

de las greñas que se enredan

en las fosas de las etiquetas.

Estas etiquetas que me cuelgan,

            los que no saben de saber,

esas puertas que me cierran.

Esos deseos que me ciegan,

que después me cansaré de ellos.

Esa carita que se esconde,

su sonrisa que florece,

y sus ojitos que marchitan.

Ese sol que no sale de fiesta

y va de colega.

Esa luna que desnuda su ternura

y desata mis mareas.

Aquella estrella… que se apaga,

la que llega y no me enciende.

Mis tornillos y mis tuercas,

que no encajan en mis huecos.

Los bofetones que no he dado,

y todos los que me dieron.

La botella medio llena de mierda,

y ese vaso escaso de optimismo.

Esos bandoleros de apariencia

que asaltan mis diligencias…

            todo aquello que se disfraza de miedo

y pretende joderme,

pero sabe más el diablo por hijoputa que por anciano.

11. Lejos

Olvidando que la miel

ha de ser recolectada.

Lejos de la savia de las ramas de mi nido

inyecto en las nalgas del camino mi veneno.

Lejos de mi cuerpo.

Lejos de los hachazos que me di en la espalda,

remiendo los agujeros de mi cara

con el hilo de la soledad acompañada.

Lejos del espejo que me extraña

lejos de mis vicios me conozco por dentro

olvidando que las flores

darán su polen pronto.

Mi aguijón afilo en silencio

para vomitar carcajadas

            en la cara de aquel que dijo que es de pega.

Lejos de vuestras miradas

de vuestros olfatos y vuestro tacto,

sigo escuchando vuestras voces,

y no me gusta

pensar que pasado mañana volveré a estar lejos.